Jour 10 : Je ne suis plus une petite fille

Je ne pensais jamais dire ça de toute ma vie, mais mon père a donné ma main en mariage.

On était dans un petit pub allemand où il n’y a pas de patates frites (contrairement à ce que pensent des touristes américains).

Et disons que notre serveur était de très bonne humeur (à mon avis,  il devait boire depuis le début de l’après-midi).  Faut dire qu’ici, c’est normal de boire beaucoup de bières. Au restaurant, si je commande autre chose qu’un demi-litre, on me regarde drôle et on m’amène un demi-litre anyways.

C’est justement ce qui est a attiré l’attention de notre serveur (en plus qu’on parle une langue bizarre). Et, c’est là que je suis un peu devenue la tête de turc (pas négativement bien sûr, mais disons que je ne voulais pas tant d’attention). Honey  par ici et honey par là, pas mieux pour m’empêcher d’être capable de m’exprimer (et de virer rouge tomate).

Tsé, quand tu es trop gênée pour dire quoi que ce soit, surtout dans une seconde langue. J’étais écarlate.

Et là, je ne sais pas trop comment, mais il n’arrêtait pas de dire qu’on allait se marier le lendemain matin (aujourd’hui).  Mon père, qui pense que je séduis toujours les waiters et qui aime me mettre inconfortable en public, en remet une couche.

Il a accepté le mautadit. C’est parce que je ne suis pas d’accord! On ne parle même pas la même langue. Ok, je dramatise.

Faut dire que j’envoie des messages contradictoires : quand je suis inconfortable, je souris jusqu’aux oreilles même si je ne suis pas contente.

Ils se sont serré la main! C’est un accord verbal ça. Dans certains pays, je serais déjà prise devant l’autel. Disons juste que je ne veux pas y retourner.

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